我刚刚睡下，梦便开始了。我梦见自己正走在一条无名的路上。天色是铅铸的，没有太阳，也没有星月，只有一片死寂的白光，均匀地涂抹着万物，连影子都吝啬掉了。路两旁是荒芜的，并非草木不生，而是生满了灰土。
这灰土，是顶奇怪的东西。它不是尘，因为尘尚能随风而起，飘摇成趣;它不是泥，因为泥还能黏附于根，滋养出虚伪的绿意。它是被抽干了魂灵的东西，是被嚼烂了又吐出来的残渣。一切曾有过的生命、梦想、光荣与卑劣，到了这里，都化为同一种颜色，同一种质地——灰扑扑的，干巴巴的，一捏就碎，一踏就陷，无声无息。
人们就在灰土里行走。他们也是灰色的，穿着灰衣，戴着灰帽，脸上是灰扑扑的平静。他们的脚抬起，落下，再抬起，再落下，每一步都在灰土上印下一个浅坑，随即又被后面涌来的浮尘填平。他们不说，也不笑，只是走。
我忽然觉得喉咙发干，便向其中一人讨口水喝。那人停住脚，缓缓转过头，脸上没有五官，只有一团模糊的灰影。他张开嘴，却不说话，从喉咙咳出的只是灰土。我明白了，在这里，水是不存在的，无处不在的只是灰土。
于是我想，这灰土究竟从何而来?
或许是从前人的书斋里来的。那些满腹经纶的老先生，摇头晃脑地注解着圣贤的书，一字一句，都研磨成了细粉，撒落在了这片土地上。他们以为自己在传承文明，殊不知只是在制造灰土。
或许是从英雄的坟茔里来的。那曾燃烧过的热血，沸腾过的理想，一旦冷却，便结成了硬块，风化了，碎裂了，变成了这最无害、最平庸的灰土，任人践踏。
又或许，是从我们自己的心里来的。每一个不敢说出的真话，每一个被掐灭的念头，每一次对强权的顺从，对弱小的漠视，都像一块小小的炭，在心的角落里慢慢熄灭，最后只剩下一撮灰土。
在这片灰土上，绝望都是奢侈的。因为绝望还需要一颗鲜活的心去感受，而这里的人，心早已化成了灰土。他们甚至不会死亡，因为死亡是一种解脱，而在这里，解脱是不被允许的。你只能活着，在灰土里活着，呼吸着灰土，最后变成灰土。
我忽然感到一种彻骨的寒意。这哪里是路，分明是一个巨大的磨盘。我们在磨盘上被碾碎成灰土，同时也在碾碎他人成灰土。
然而，就在我几乎要被这灰色同化，也要迈开步子，加入这沉默的行列时，我瞥见了路边的一角。在那厚厚的、似乎亘古不变的灰土之下，我看见了一丝极细微的裂纹。那裂纹里，不是新生的绿芽，而是一星半点未被完全扑灭的火烬，红得刺眼，亮得灼人。
它太小了，小到微不足道，小到任何一个路过的人只要随意一瞥就能将它踩灭。但它就在那里，还没有熄灭。
我知道，这火烬终有一天会重新燃起，烧尽这漫天的灰土。但在那之前，它必须先忍受这无边的黑暗与窒息。而我，我愿意做那个看见它的人。哪怕因此而被这灰色的世界视为异端，加以驱逐。
我醒了过来，窗外天色微明。我摸了摸自己的嘴唇，上面沾着一层薄薄的，看不见的灰土。
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