序
挑山工与抬轿夫，是我在某旅游景点看到的特殊景象。是在同一个镜框里的特殊景象。特殊在哪里呢?特殊在，历史的底片被重新冲洗。看了，令人唏嘘，令人感慨，令人费解，令人心酸，令人窒息，令人垂泪。
之一 · 负重
不是肩挑，是背驮，是脊椎，是命。
货箱，比人高，比人重。
一根汗湿的背带，勒进皮肉，深得像刻上去的纹。
一根拐杖，只能支撑他们休息五分钟。
他们多数是女人，是女人啊!
妇女能顶半边天。这就是她们要顶的半边天'?
什么叫压迫?这就是压迫。
压迫她们的，只是背上的货箱吗?
一百八十斤的货物，压着一家老小的口，压着明天的药费，压着孩子的学费。
景点的梯坎，是立起来的悬崖，是倒下来的天。
她弓着腰，像一张拉满却射不出箭的弓，
每一步，都在和地球较劲，和骨头里的脆响较劲。
汗，流进眼睛，杀得生疼，她眨都不眨，
因为眨眼会慢，慢了就挣不到这十块钱。
肺叶在胸腔里拉风箱，那是她在用命换钱，
每一口喘息，都带着血丝的咸腥。
她们的男人呢?她们的男人是抬轿夫。
抬到她身边，递给她一瓶矿泉水。
这就是贫困之交，这就是贫困之情，这就是贫困之爱!
之二 · 浮华
就在他身旁，一步之遥，
皮鞋锃亮，裙摆摇曳，香风袭人。
游客们举着冰镇的奶茶，糖水裹着冰块，碰撞出快乐的脆响。
他们在笑，在拍，在打卡，在惊叹这山城的魔幻。
三百六十度的观景台，他们指点江山，激扬文字，
却看不见脚下这块松动的石板，是谁的血汗浸透。
他们谈论着哪家火锅贵，哪家民宿远，
他们拼命消费，仿佛花钱就是一种荣耀，一种证明，一种使命。
那一杯三十元的咖啡，抵得过挑山工背上三次的往返。
之三 · 轿影
再看那抬轿夫，两根竹杠，一顶滑竿，
就是一副人力的担架，也是一座移动的囚笼。
轿子里的人，半卧着，享受着被人抬举的尊荣，
他们不看天，不看地，只看手机里的短视频。
他们离地三尺三，却以为离天三尺三。
轿夫的头垂得更低，汗水滴在滚烫的石阶上，瞬间蒸发，连痕迹都不留。
“左拐!”“慢点!”“停一下!”
指令从上方传来，像主子对奴才的命令。
他们嫌太阳毒，嫌路不平，嫌娇子晃。
轿夫的膝盖在颤抖，牙齿在打战，脸上却堆着讨好的笑，
因为那一张红色的钞票，是他孙子梦寐以求的玩具，是他老伴渴望的药方。
轿子起伏，如同权势的波浪;
轿夫的腿，却在波浪下瑟瑟发抖，支撑着不属于自己的重量。
也有一个游客，雇了一顶轿子，付了钱，却没有坐轿，和轿夫一起步行上山。
天下乌鸦不一定都是一般黑的。
我忽然想起鲁迅的《一件小事》。
之四 · 根源
这是贫富差别吗?是的，这是贫富差别。
同样是人，同样是一个国度的人。
请问：富者，何以为富?贫者，何以为贫?
历史故事片，怎么变成了现实记录片?
一边是用命换钱，钱是救命的稻草，是续命的汤药;
一边是用钱买命，命是享乐的资本，是消遣的时光。
那背上的货物，压弯了脊梁，却压不垮这山城的地基;
那轿中的逍遥，抬升了身价，却掏空了灵魂的份量。
这不是杜甫笔下的“朱门酒肉臭，路有冻死骨”么?
只不过，臭的是那挥霍无度的奢靡之气，
冻的是那透支体力的卑微之骨。
这差别，叫云泥，叫天壤，叫人吃人。
一个是拼命，为了活着;
一个是拼钱，为了生活。
之五 · 尾声
夕阳西下，洪崖洞灯火辉煌，如梦似幻。
挑山工还在爬，背上的影子被灯光拉长，像一座移动的碑。
抬轿夫还在跑，脚下的石板被磨得溜光，像一面照妖镜。
游客散去，留下满地的喧嚣与垃圾。
而他们，还要趁着夜色，背着这沉重的人间，
走向下一个黎明，或者，走向那永远也走不完的，十八盘的绝望。
矛盾如果活到今天，会不会写第二部《子夜》?
老舍如果活到今天，会不会写第二部《骆驼祥子》?
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